De ojos morados y borrachos empedernidos

Pocos muy pocos escritores tan vale madres, tan hijos de puta y descarados como Charles Bukowsky; ajeno a metricas, a escuelas, a lineamientos. Puros, en estado natural como un pedazo de estrella, aunque quiza esta metafora sea demasiado cursi y pueril para alguien como el. Digamos mejor que era un pedazo de carbon, sucio, tosco y tan natural que da repulsion. De palabras como aguijones; labios partidos y quemadas con cigarrillo, putas, alcohol, literatura, apuestas y mas alcohol. Que vida, que poesia, frases como lapidas y aun hoy el ronroneo de su sombra como un motor V8 que parece recordarnos que nada vale.

ABRAZA LA OSCURIDAD

La confusión es el dios

la locura es el diosla paz permanente de la vida

es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede mataro puede sustentar la vida

pero la paz es siempre horrible

la paz es la peor cosa

caminando

hablando

sonriendo

pareciendo ser.

no olvides las aceras,

las putas,

la traición,

el gusano en la manzana,

los bares,

las cárceles

los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos

hemos asesinado a un presidente y a su hermano,

otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política

es como la gente que cree en dios:

sorben aire con pajitastorcidas

no hay dios

no hay política

no hay paz

no hay amorno hay control

no hay planes

mantente alejado de dios

permanece angustiado

deslízate.

Charles Bukowsky.

Consejos para no morir (demasiado rapido) en el intento de vivir. Parte I

Arroja humo como flechas
que nadie distinga tus huellas.

Si caminas o te arrastras
con las piernas hechas trizas
por los zocalos o los parques publicos
olvida que estuviste ahi
olvida el oscilar de las miradas ajenas

A las heridas y metralla incrustada
en tus organos no debes hacer caso
recuerda que todo puede ser un efecto del sol
o simple mala suerte
y la mala suerte no existe.

Este excelente poema del chileno Pablo de Rokha vale la pena leerlo como mero ejercicio hedonista o como quedo masoquismo.


AUTORRETRATO DE ADOLESCENCIA

Entre serpientes verdes y verbenas,
mi condición de león domesticado
tiene un rumor lacustre de colmenas
y un ladrido de océano quemado.

Ceñido de fantasmas y cadenas,
soy religión podrida y rey tronchado,
o un castillo feudal cuyas almenas
alzan tu nombre como un pan dorado.

Torres de sangre en campos de batalla,
olor a sol heroico y a metralla,
a espada de nación despavorida.

Se escuchan en mi ser lleno de muertos
y heridos, de cenizas y desiertos,
en donde un gran poeta se suicida.

In my darkest hour

A aquellos que no saben nada
Que creen en superhéroes
En democracias a la vuelta de las esquinas
En redenciones de ultimo momento
A los que dicen a mi nunca
Aquellos de los jamases en la boca
Que ven guerras por tv y piensan aquí no pasa
En cuyo mundo desconocen las noches insomnes
A los hermanos caídos o los parientes moribundos.
Déjenme contarles algo, era yo uno de ustedes.
Atrás la vida era fácil, todo, mas que caminar
se deslizaba, silente y ágil.
Si hago memoria:
Las noches no clavaban uñas en mi espalda
Los libros eran animales indefensos
El futuro no vagaba, ojeroso

con las manos en los bolsillos.
El mejor recuerdo que tengo:
La nieve cayendo en la pleamar del fin del mundo,
hoy es nada.
Y bueno, los niños continúan rebotando balones,
los perros lamen las manos juguetones,
Y el teléfono sigue sonando
Nada se detiene.
Solo carece de relevancia.
Los demonios están libres, sin darme cuenta,
fraguaron su conspiración,
un buque petrolero en el mar
se hace añicos
luego otro y otro y otro.
Soy el mar.
Soy los peces que yacen borrosos.
Hay terapias
Hay medicinas
Hay tecnologías
Hay doctores que dicen: “ no pasa nada”
Y te despiden con una palmada en la espalda.
Y uno es muchas cosas, pero no idiota.
Pero haces lo que el medico dice, gastas dinerales
En psicólogos, tomas píldoras, haces yoga, te consigues
Una esposa o una amante o una mascota.
Y dejas que la vida siga pasando
Como una película muda que tarda años.
Como algo que importa pero que en el fondo

no tiene sentido.

Del hoy parcialmente olvidado Nicanor Parra

Imagino esa libertad de hacer lo que me venga en gana, correr sin pensar en la meta, saltar olvidando si en derredor hay cosas quebradizas, leer sin comprender que nos estamos matando, ver tv hasta entrada la noche porque no importa el mañana, recostar la mejilla en la almohada, simplemente dejar la mejilla en la almohada y dejar que el sueño caiga de repente. Este poema de Nicanor Parra, mas alla de todo, es libertad, de esa que se va con los años, de esa que hoy cuando volteo a mi lado no encuentro.

CAMBIOS DE NOMBRE

A los amantes de las bellas letras

Hago llegar mis mejores deseos

Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.

Mi posición es ésta :El poeta no cumple su palabra

Si no cambia los nombres de las cosas.

¿ Con qué razón el sol

Ha de seguir llamándose sol ?

¡ Pido que se llame Micifuz

El de las botas de cuarenta leguas !

¿ Mis zapatos parecen ataúdes ?

Sepan que desde hoy en adelante

Los zapatos se llaman ataúdes.

Comuníquese, anótese y publíquese

Que los zapatos han cambiado de nombre :

Desde ahora se llaman ataúdes.

Bueno, la noche es larga

Todo poeta que se estime a sí mismo

Debe tener su propio diccionario

Y antes que se me olvide

Al propio dios hay que cambiarle nombre

Que cada cual lo llame como quiera :

Es es un problema personal.

Adios a Weiland

Scott Weiland ha dejado de ser vocalista de velvet revolver, si fueron las drogas, si fueron las faltas de profesionalismo, no se sabe con certeza, unicamente que lo han sacado del grupo y quienes sufren? Slash, los otros miembros de la banda, los ejecutivos de la disquera? no, los fanaticos, aquellos avidos de escuchar la voz rasposa y melodica de Weiland, aquellos que nos deleitaba con sus contorsiones, ese feeling que tenia para transmitir las letras. A veces parecia hecho pedazos, un hombre roto, vencido y que, a pesar de todo cuando salia a escena y se movia y cantaba se apoderaba de la tarima, se apoderaba de los Stone Temple Pilots ( su antigua banda ) o de Velvet Revolver, se apoderaba del estadio, de las personas y de la ciudad misma donde tocaran, su poder era inmenso, sus problemas paracian los de todos, sus ojos diabolicos y atribulados eran los ojos de todos los presentes, dejaba de ser medio hombre como dice en Creep una de sus mejores canciones y se convertia, al menos por unas horas en miles de fanaticos. Quiza estoy siendo demasiado exagerado, pero hoy o mañana o algun dia, pongan Fall into Pieces o Interstate Love Song y sabran de lo que hablo.

De cantantes como Weiland, atormentados, viciosos, problematicos estan hechas las entreñas del metal, demosle de una buena vez el lugar que se merece.