La decision

Un hombre caminaba por la arena, el sol mortificaba su andar, teñia todo de irreal luminosidad. En algun momento, un concavo objeto tropieza con sus ojos, sobresale del polvo, como un trozo de pan brillante. El hombre lo desentierra, lo examina, lo frota, por afan que no conocemos. Un animal con formas humanas o un hombre con aspecto animal surge del objeto. " Hacia siglos que no tomaba aire, un deseo se te concedera. A cambio solo pido que continues frotando mi celda hasta dejarla brillante" exclama la figura. El hombre lo mira, piensa por unos instantes. Frota la concava figura y el genio dice " pide tu deseo ", el hombre resuelto, contesta, " deseo nunca haber limpiado este objeto ". El genio desaparece y el hombre imperterrito, prosigue su andar.

Fragmento tomado de la obra " Coelo, Carpe Diem" de Emmanuel Komar, escrito los ultimas dias de su vida.

Hacia ningun lugar

A la chingada los gobernantes

esos rateros hijos de puta que solo buscan

dinero y mas dinero

A la chingada el pueblo

porque vale madres

No es el pueblo un indefenso niño

tiene culpa

recibe regalos

agacha la cabeza

acepta limosnas

A la chingada los que miran con indiferencia

al niño asesinado por policias

que recibio como propina

la visita del presidente

para que carajos!!!!

que se preocupe el hijo de puta

por los que quedan vivos

que deje de pagar los dineros que debe

con altos puestos, que deje la gorra de militar

que se arme con pistola y grandas y salga a combatir

que sea un cabron que de el ejemplo no que hable pendejadas

que deje de hablar de ficciones y de aventar pan a la muchedumbre.

Esa muchedumbre embrutecida, lacaya, corrupta.

En el cielo de las grandes ciudades se respira apenas

se tose, se sangra y se sigue sobreviviendo.

Es esta la imagen del futuro?

Es este el futuro, el alimentado por sonda?

Estamos en la Conquista

quiza los españoles nuna se fueron

los asesinatos siguen sucediendo

las matanzas son la orden del dia

el oro sigue corriendo

y todo mundo se calla el hocico.

¿acaso somos los mismos de 400 años atras?

Pletorico el pais de canallas

el pais podrido

el pais que vive al dia

no hay esperanza

no hay esperanza

¿ En que nos hemos convertido?

Mexico es asco, es repulsion

Mexico- Lupanar

Mexico- Carcel

Mexico- Nada

A la chingada Mexico

¿ donde estan las promesas?

¿donde esta el pueblo que levanta la voz?

¿donde estan las armas?

no hay esperanza.

No la hay.

CAOS parte III

El camino se me hacía extraño, los muros demenciales...

Y a mi espalda, en la distancia, se oían pasos invisibles. ( H.P. Lovecraft )

Cuando lo vi despues de tantos años

intente convencerme

que no era èl

un monstruo

esa cosa que ahora reia

si cupiera la risa en algo asi.

Un infame haz ilumino su rostro

y un grito me salio del pecho.

camino hacia mi casi brincando

llevaba un arma

llevaba muchas vidas a cuestas

y parecia no importarle

Cantaba" somos tantos

tantisimos"

una y otra vez

Lo tuve enfrente

Echo su brazo en mi cuello

y claramente dijo

" somos nosotros

los mutilados

los hijos sin padre

los padres sin hijos

de noche cantaremos y

beberemos con la gran ciudad

obesa y estupida

seremos sus sirvientes

sus prostitutas

sus medicos y enfermeras

sus policias y sus criminales

seremos los alcoholicos que duermen

en los bordes de las tiendas

incluso nos atreveremos a ser politicos

con corbata y toda la cosa.

Somos gusanos, cucharachas

mañana estaremos

en todos lados.

Y hoy ya es mañana"

Despues me tendio la mano

y no supe nada.

CAOS parte II

Ese niño

el del carrito de super

arrastrado por su padre

o por cualquier pobre diablo

ebrio

golpeado

sus desgracias son plurales

como una masa informe

como la neblina que rodea

la ciudad.

Las cartas son todas una

ser o no ser

que se traguen eso los demas

los idiotas hijos de papi

lo que no tienen cicatrices

los que leyeron haikus

aquellos que olian a locion

los que pudieron embrutecerse

frente a un televisor.

Pero aquellos, que no se olvide

tendran miedo.

Todos

tengan miedo.

CAOS parte I

time is on my side

yes it is... ( rolling stones)

En las colinas abanica un murmullo, en las ciudades

con sus torres y sus niños de alcantarilla

de tuneles y luces, helicopteros y ring rings.

No se escucha, pero una copa que cae

una bala perforando la garganta

un pulgar levantado en un mal momento

pueden ser coincidencia o el crudo, terrible inicio.

En los dias de vidrios tristes

Aun esos dias donde las cortinas permanecen cerradas y la lluvia parece entrar por las rendijas, que la tv no hace compañia y los insectos no son inoportunos en las migajas de la cena de ayer. Aun queda algo, un soñozo parecido al correr del agua, un auto que pasa veloz sin saludar y el dia que sigue muriendo.

TODAVÍA NO HE OLVIDADO... ( Charles Baudelaire )

Todavía no he olvidado, cercana a la ciudad,

Nuestra blanca mansión, pequeña más tranquila,

La Pomona de estuco y la antigua Afrodita

Velando su pudor tras una rala fronda,

Y el sol, en el crepúsculo, destellante y soberbio

Que, tras el vidrio donde se quebraban sus rayos,

Parecía, gran pupila en el cielo curioso,

Contemplar nuestras largas y solitarias cenas,

Derramando sus bellos reflejos alongados

En el estor de sarga y en el frugal mantel.

La moneda

Como esas batallas de los romanos contra los persas, de Alemania contra Rusia en el siglo XX, Mohammed Ali en sus tres peleas contra Joe Frazier, dos moles chocando, interminablemente, para los que el resto del mundo no existe, desgastandose roca contra roca, sin ceder un apice, saben que alguien perdera, que alguien sera el campeon y el otro desaparecera como un bosque talado, pero nadie dira me rindo. He visto partidos parejos, muy parejos y disputados, en muchos deportes, pero este que recien termina, la final de Wimbledon 2008, Nadal contra Federer no fue un partido normal, una final normal, fue algo mas, fueron dos boxeadores dandose con todo, algo que nos remite al primer Rocky de Stallone o a Tony Montana resistiendo las balas horadar su cuerpo, dandose de golpes contra la muerte y retandola hasta el ultimo bombeo de sangre. Los primeros dos sets parecian de una final normal, disputada pero con una resolucion a la vista, a partir de ahi todo se convirtio en un teorema, en una lucha que los comics ilustrarian con las figuras de Hulk y Leviatan, sumamente reñido y sin un final a la vista, puntos ganadores, la podera izquierda de Nadal segando el pasto de Wimbledon, el fino y potente saque de Federer logrando los puntos claves, el publico entregado, sabiendo que serian parte de la historia, el cielo cambiando de azul a gris y otra vez azul como disputando su propia batalla. Al final se veian exhaustos, Nadal desperdiciaba dos puntos para campeonato en el cuarto set, Federer habia logrado equilibrar el partido de una manera asombrosa, heroica, pero aun asi se sentia en el aire una moneda que no caia y que quiza nunca caeria. Los golpes siguieron, las barridas del español, las elegantes subidas a la red de Roger, una pelota masacrada que rogaba por un momento de paz. Y de pronto Nadal quebro el servicio de Federer; serviria para partido. Aun ahi, las cosas seguirian la misma tonica, mas pareja imposible, se habia convertido en la final mas larga en la historia del torneo, pero eso no importaba para los dos colosos que no caian, importaba la gloria, morder el trofeo y que el otro mordiera el aire. Roger Federer fallo, Rafael Nadal cae con los brazos en alto y la moneda tambien cae al pasto. La historia debe estar orgullosa de llenar sus paginas con estos dos nombres.

El pasado que nos define

Antes de leer a Rimbaud, a Bukowsky o a Pessoa, antes complicarme tanto en ser cosas que no quiero ser o en buscar tesoros que no me interesa encontrar, antes de todo eso los dias eran mas llanos, como un pequeño jardin con sus briznas y sus insectos. Esos dias ya no estan, pero hoy que vuelvo a leer dos poemas que hace años eran de mis favoritos, las cosas han cambiado, hoy trancribo estos versos y siento algo de verguenza, casi como leer un best seller o escribir usando lugares comunes, pero en este momento no importa. Se siente bien y eso al menos por ahora, es suficiente.

HORAL ( jaime Sabines)

El mar se mide por olas.

El cielo por alas,

Nosotros por lágrimas.
El aire descansa en las hojas,

el agua en los ojos,

nosotros en nada.
Parece que sales y soles,

nosotros y nada...

Poema 20 (Pablo Neruda)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo.

Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo.

A lo lejos alguien canta.

A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

una confusion cotidiana

Kafka nubla, desespera, asquea, menoscaba la razon con una pica invisible, de inaudita crueldad e insistencia. Leerlo es meterse, no en camisa de once varas, si no en una camisa de infinitas varas, es saber con la primera frase que uno nunca terminara de leer ese libro, la imagen de Kafka se agigantara en nuestras mentes como una enfermedad, una que ya no para hasta consumir.

Esta es una muestra, un inicio para lo que no tiene final. Si estas palabras insiparan temor, mejor vaya a otro blog o comprese el nuevo TV y novelas.

Un incidente cotidiano, del que resulta una confusión cotidiana. A tiene que cerrar un negocio con B en H. Se traslada a H para una entrevista preliminar, pone diez minutos en ir y diez en volver, y se jacta en su casa de esa velocidad. Al otro día vuelve a H, esta vez para cerrar el negocio. Como probablemente eso le exigirá muchas horas, A sale muy temprano. Aunque las circunstancias (al menos en opinión de A) son precisamente las de la víspera, tarda diez horas esta vez en llegar a H. Llega al atardecer, rendido. Le comunican que B, inquieto por su demora, ha partido hace poco para el pueblo de A y que deben haberse cruzado en el camino. Le aconsejan que espere. A, sin embargo, impaciente por el negocio, se va inmediatamente y vuelve a su casa.
Esta vez, sin poner mayor atención, hace el viaje en un momento. En su casa le dicen que B llegó muy temprano, inmediatamente después de la salida de A, y que hasta se cruzó con A en el umbral y quiso recordarle el negocio, pero que A le respondió que no tenía tiempo y que debía salir en seguida.
A pesar de esa incomprensible conducta, B entró en la casa a esperar su vuelta. Y ya había preguntado muchas veces si no había regresado aún, pero seguía esperándolo siempre en el cuarto de A. Feliz de hablar con B y de explicarle todo lo sucedido, A corre escaleras arriba. Casi al llegar tropieza, se tuerce un tendón y a punto de perder el sentido, incapaz de gritar, gimiendo en la oscuridad, oye a B -tal vez muy lejos ya, tal vez a su lado- que baja la escalera furioso y que se pierde para siempre.

La herencia

Como el sediento abrasado por el fatuo sol busca las gotas que calmen su sed

o el suicida clama porque la soga resista los instintivos embates del cuerpo

o el moribundo ruega porque al dios que tanto le rezo se atreva a dar la cara.

Asi yo, en los dias faltos de inspiracion que amenazan volverse eternos busco

las palabras, a veces tranquilas a veces terribles de Borges; ese lugar comun

que no deja de sorprender, esa vieja espada que parece nunca perder filo.

Tantas cosas por decir de Borges, pero con el es mejor escuchar.

Alguien sueña (fragmento)

Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986)

¿Que habrá soñado el Tiempo hasta ahora, que es, como todos los ahoras, el ápice?

Ha soñado la espada, cuyo mejor lugar es el verso.

Ha soñado y labrado la sentencia, que puede simular la sabiduría.

Ha soñado la fe, ha soñado las atroces Cruzadas.

Ha soñado a los griegos que descubrieron el diálogo y la duda.

Ha soñado la aniquilación de Cártago por el fuego y la sal.

Ha soñado la palabra, ese torpe y rígido símbolo.

Ha soñado la dicha que tuvimos o que ahora soñamos haber tenido.

Ha soñado la ética y las metáforas del mas extraño de los hombres, el que murió una tarde en una cruz.

Ha soñado el sabor de la cicuta en la lengua de Socrates.

Ha soñado el jazmin, que no puede saber que lo sueñan.

Ha soñado las generaciones de hormigas y las generaciones de los reyes.

Ha soñado la vasta red que tejen todas las arañas del mundo.

Ha soñado los pasos del laberinto.

Ha soñado el nombre secreto de Roma, que era su verdadera muralla.

Ha soñado a Alejandro de Macedonia.

Ha soñado el muro del Paraiso, que detuvo a Alejandro.

Ha soñado el mar y la lagrima.

Ha soñado el cristal.

Ha soñado que alguien lo sueña.

IRON MAN

Cuando dijeron que Robert Downey seria Tony Stark en la pelicula de Iron Man recuerdo haber arqueado una ceja en señal de duda y tenia mis razones: adicto a las drogas, ex presidiario, actor venido a menos, envejecido y sobre todo tuve mis dudas porque una cosa es hacer grandes interpretaciones de Chaplin o de abogado enamorado de Ally Mc Beal y otra hacerla de uno de los superheroes mas complejos y atribulados del universo de los comics. Afortunadamente yo no fui el que decidio su estadia en la pelicula; ayer la vi y he de decir que Robert Downey hace un papel excelente, dota a Tony Stark de alma, de caracter, de ese aire a veces frivolo que te da el crecer a la sombra de un padre multimillonario y aun va mas alla dandonos de regalo la fragilidad de un ser humano solo y desconfiado. Asi como hace algunos años Robert Downey se tranformo en Chaplin hoy dia se despoja de ese personaje y se mete en la piel de un superheroe que al final de cuentas no es muy diferente a el, ambos talentosos y encantadores, ambos en riesgo de perder todo por sus adicciones y su ensimismamiento. Complementan esta pelicula grandes actores como Terrence Howard en el papel de Rhodey su amigo y militar de alto rango, Gwyneth Paltrow como Pepper su mano derecha e interes amoroso; mencion aparte merece un fantastico Jeff Bridges como Obadiah Stane, tutor y posteriormente antagonico del protagonista. Stane no solo engaña a Tony, engaña a todos, manipulando, haciendo arreglos en las sombras cual politico mexicano, intrigando, asesinando, moviendo los hilos sin que nadie lo note. Si bien la pelicula no es perfecta y aun tiene inconsistencias respecto del purismo del comic como Jarvis convertido en una computadora o la falta de enfasis en el alcoholismo de Stark, entiendo que es un blockbuster, un megafilm hecho para arrasar en taquilla, para satisfacer a todo mundo y como tal ambicion es casi imposible de cumplir se queda corto. Quiza falto mas sangre, mas alcohol, mas sexo, mas Stark hecho trizas pro sus demonios, bebiendo botella tras botella, haciendo el ridiculo frente a la sociedad, aislandose como un demente, fornicando con mujeres y luego desechandolas como si fueran cigarrillos. No fue asi, el director Jon Favreau nos trae un Iron Man menos problematico y mas heroe, menos conquistador y mas altruista, menos borracho y mas comprometido con el mundo, pero estas faltas son nimiedades cuando nos sentamos en la butaca y vemos a Robert Downey calzarse el traje y rasgar los cielos como un aguila, como un avion, como un angel en armadura bicolor.

Decadencia y Caida

Hace todavia unas horas el america de mexico, unos de los equipos con mas tradicion y poderio economico del continente fue vapuleado por el flamengo de brasil en el estadio azteca practicamente perdiendo sus posibilidades de acceder a cuartos de final de la libertadores. Hace unos dias el barcelona de españa es eliminado de la liga de campeones por el manchester de inglaterra terminando con lo que aun quedaba del que hace dos años era el equipo mas poderoso del mundo. Este asunto no es sobre futbol, es sobre estupidez, sobre caer en los mismos errores una y otra vez como si el cerebro fuera del tamaño de una nuez.

La practica eliminacion del america, su estripitosa caida y el ridiculo que han hecho a lo largo de este calendario es unicamente el resultado de la estupidez de dueños, directivos, jugadores, personal tecnico. La caida del barcelona, lo mismo. Al parecer no aprendieron de el real madrid, por citar uno de los recientes y mas famosos fracasos, se llenaron de estrellas, caras, sobrevaluadas, ineptas, pensaron que la mercadotecnia haria todo, que la falta de preparacion fisica y tecnica no pasaria la factura, que la sobrecarga de partidos no haria mella en las piernas de los jugadores, esos mismos jugadores que malgastaron su tiempo firmando autografos, promocionando su imagen, vendiendose con voracidad, pensando que el ser humano es inmortal, que el fisico durara siglos. Y bueno, ¿no es una estupidez? los directivos, para que contratan jugadores tan caros, en el caso del america, llenarse de extranjeros de probada ineficiencia, argentinos, chilenos, que no quieren en sus paises, que compran a precios estratosfericos, futbolistas que solo vienen a mexico a cobrar su lana, a manejar deportivos de lujo, a vivir en residencias carisimas y a hacerse weyes en la banca o peor, a lesionarse a cada rato. Esto es cosa de este año? no, carajo, es cosa de hace años, no vale la pena hacer una lista de gente inepta porque seria alargar esto. El barcelona lo unico que hizo fue copiar el fracasado modelo del real madrid, comprar estrellas y con ellas sus enormes egos y confiar ciegamente en sus genialidades, resultado: estrepitoso fracaso. Pero a poco no sabian de sobra que esos modelos adoptados no dan resultados, que los triunfos son los que meten el dinero y los fanaticos, que los jugadores que rinden son lo que sienten la camiseta, en america que me dicen de Blanco o de Villa o de Ochoa, en barcelona de Messi, de Puyol, de Valdez. En sintesis, el fracaso de estos dos equipos era algo pronosticable, pero mas certero, el fracaso del america y del barcelona solo se debe a las estupidez de los que lo redean, de su incapacidad para observar los desaciertos del contrincante, para aceptar sus incapacidades, vamos pues, para utilizar esas dos neuronas que tienen para aprenden de las burradas que han cometido a los largo de varios calendarios.

De ojos morados y borrachos empedernidos

Pocos muy pocos escritores tan vale madres, tan hijos de puta y descarados como Charles Bukowsky; ajeno a metricas, a escuelas, a lineamientos. Puros, en estado natural como un pedazo de estrella, aunque quiza esta metafora sea demasiado cursi y pueril para alguien como el. Digamos mejor que era un pedazo de carbon, sucio, tosco y tan natural que da repulsion. De palabras como aguijones; labios partidos y quemadas con cigarrillo, putas, alcohol, literatura, apuestas y mas alcohol. Que vida, que poesia, frases como lapidas y aun hoy el ronroneo de su sombra como un motor V8 que parece recordarnos que nada vale.

ABRAZA LA OSCURIDAD

La confusión es el dios

la locura es el diosla paz permanente de la vida

es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede mataro puede sustentar la vida

pero la paz es siempre horrible

la paz es la peor cosa

caminando

hablando

sonriendo

pareciendo ser.

no olvides las aceras,

las putas,

la traición,

el gusano en la manzana,

los bares,

las cárceles

los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos

hemos asesinado a un presidente y a su hermano,

otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política

es como la gente que cree en dios:

sorben aire con pajitastorcidas

no hay dios

no hay política

no hay paz

no hay amorno hay control

no hay planes

mantente alejado de dios

permanece angustiado

deslízate.

Charles Bukowsky.

Consejos para no morir (demasiado rapido) en el intento de vivir. Parte I

Arroja humo como flechas
que nadie distinga tus huellas.

Si caminas o te arrastras
con las piernas hechas trizas
por los zocalos o los parques publicos
olvida que estuviste ahi
olvida el oscilar de las miradas ajenas

A las heridas y metralla incrustada
en tus organos no debes hacer caso
recuerda que todo puede ser un efecto del sol
o simple mala suerte
y la mala suerte no existe.

Este excelente poema del chileno Pablo de Rokha vale la pena leerlo como mero ejercicio hedonista o como quedo masoquismo.


AUTORRETRATO DE ADOLESCENCIA

Entre serpientes verdes y verbenas,
mi condición de león domesticado
tiene un rumor lacustre de colmenas
y un ladrido de océano quemado.

Ceñido de fantasmas y cadenas,
soy religión podrida y rey tronchado,
o un castillo feudal cuyas almenas
alzan tu nombre como un pan dorado.

Torres de sangre en campos de batalla,
olor a sol heroico y a metralla,
a espada de nación despavorida.

Se escuchan en mi ser lleno de muertos
y heridos, de cenizas y desiertos,
en donde un gran poeta se suicida.

In my darkest hour

A aquellos que no saben nada
Que creen en superhéroes
En democracias a la vuelta de las esquinas
En redenciones de ultimo momento
A los que dicen a mi nunca
Aquellos de los jamases en la boca
Que ven guerras por tv y piensan aquí no pasa
En cuyo mundo desconocen las noches insomnes
A los hermanos caídos o los parientes moribundos.
Déjenme contarles algo, era yo uno de ustedes.
Atrás la vida era fácil, todo, mas que caminar
se deslizaba, silente y ágil.
Si hago memoria:
Las noches no clavaban uñas en mi espalda
Los libros eran animales indefensos
El futuro no vagaba, ojeroso

con las manos en los bolsillos.
El mejor recuerdo que tengo:
La nieve cayendo en la pleamar del fin del mundo,
hoy es nada.
Y bueno, los niños continúan rebotando balones,
los perros lamen las manos juguetones,
Y el teléfono sigue sonando
Nada se detiene.
Solo carece de relevancia.
Los demonios están libres, sin darme cuenta,
fraguaron su conspiración,
un buque petrolero en el mar
se hace añicos
luego otro y otro y otro.
Soy el mar.
Soy los peces que yacen borrosos.
Hay terapias
Hay medicinas
Hay tecnologías
Hay doctores que dicen: “ no pasa nada”
Y te despiden con una palmada en la espalda.
Y uno es muchas cosas, pero no idiota.
Pero haces lo que el medico dice, gastas dinerales
En psicólogos, tomas píldoras, haces yoga, te consigues
Una esposa o una amante o una mascota.
Y dejas que la vida siga pasando
Como una película muda que tarda años.
Como algo que importa pero que en el fondo

no tiene sentido.

Del hoy parcialmente olvidado Nicanor Parra

Imagino esa libertad de hacer lo que me venga en gana, correr sin pensar en la meta, saltar olvidando si en derredor hay cosas quebradizas, leer sin comprender que nos estamos matando, ver tv hasta entrada la noche porque no importa el mañana, recostar la mejilla en la almohada, simplemente dejar la mejilla en la almohada y dejar que el sueño caiga de repente. Este poema de Nicanor Parra, mas alla de todo, es libertad, de esa que se va con los años, de esa que hoy cuando volteo a mi lado no encuentro.

CAMBIOS DE NOMBRE

A los amantes de las bellas letras

Hago llegar mis mejores deseos

Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.

Mi posición es ésta :El poeta no cumple su palabra

Si no cambia los nombres de las cosas.

¿ Con qué razón el sol

Ha de seguir llamándose sol ?

¡ Pido que se llame Micifuz

El de las botas de cuarenta leguas !

¿ Mis zapatos parecen ataúdes ?

Sepan que desde hoy en adelante

Los zapatos se llaman ataúdes.

Comuníquese, anótese y publíquese

Que los zapatos han cambiado de nombre :

Desde ahora se llaman ataúdes.

Bueno, la noche es larga

Todo poeta que se estime a sí mismo

Debe tener su propio diccionario

Y antes que se me olvide

Al propio dios hay que cambiarle nombre

Que cada cual lo llame como quiera :

Es es un problema personal.

Adios a Weiland

Scott Weiland ha dejado de ser vocalista de velvet revolver, si fueron las drogas, si fueron las faltas de profesionalismo, no se sabe con certeza, unicamente que lo han sacado del grupo y quienes sufren? Slash, los otros miembros de la banda, los ejecutivos de la disquera? no, los fanaticos, aquellos avidos de escuchar la voz rasposa y melodica de Weiland, aquellos que nos deleitaba con sus contorsiones, ese feeling que tenia para transmitir las letras. A veces parecia hecho pedazos, un hombre roto, vencido y que, a pesar de todo cuando salia a escena y se movia y cantaba se apoderaba de la tarima, se apoderaba de los Stone Temple Pilots ( su antigua banda ) o de Velvet Revolver, se apoderaba del estadio, de las personas y de la ciudad misma donde tocaran, su poder era inmenso, sus problemas paracian los de todos, sus ojos diabolicos y atribulados eran los ojos de todos los presentes, dejaba de ser medio hombre como dice en Creep una de sus mejores canciones y se convertia, al menos por unas horas en miles de fanaticos. Quiza estoy siendo demasiado exagerado, pero hoy o mañana o algun dia, pongan Fall into Pieces o Interstate Love Song y sabran de lo que hablo.

De cantantes como Weiland, atormentados, viciosos, problematicos estan hechas las entreñas del metal, demosle de una buena vez el lugar que se merece.

Y la cuchilla cayo.

Como aquellos dias de la revolucion francesa donde Robespierre daba las ordenes y desfilaban cabezas por las guillotinas, pletoricas de sangre, hoy Hugo Sanchez deja la seleccion mexicana. Por la puerta de atras, con la palabra en la boca, sale Hugo; fueron 16 meses de los que se paso de proximos campeones mundiales a perder con Guatemala y en los cuales Hugo paso de ser un heroe nacional a un paria. Con un leve temblor en la sonrisa apenas esbozada recuerdo cuando se inicio el proceso, los sueños, los viajes a España para promocionarse una vez terminada la faena de ser campeon con Mexico y entonces si, el gran sueño, tecnico del Real Madrid. Vinieron las incorporaciones de Nery como gran arma mete goles, los nuevos europeos y los recien ascendidos jugadores de la campeona sub17, toda una generacion dorada. Partidos de preparacion, de estadios repletos como latas de sardinas, promociones y anuncios por doquier, incrementos en ventas, las arcas rebosando de billetes. ¿Y ahora que nos queda? de toda esa retahila antes enumerada, una total devaluacion, caras largas; ¿tan mal lo hizo Hugo? no, pero prometio tantas cosas, dejo que la gente soñara tanto que ahora esta pasando factura, creyo que se podia dirigir a un equipo con la pura imagen que se podia inspirar miedo al adversario con el simple nombre, pero las glorias de ayer no son las de hoy, como Napoleon, cuando regreso de su primer destierro, las cosas ya no son las mismas, el Napoleon emperador no fue el que goberno 100 dias, el Hugo pentapichichi no es el tecnico. Si quiere seguir en la profesion de tecnico necesita estudiar, bajarle a sus infulas y aprender a callarse la boca, pero la verdad, conociendo este negocio, no creo que lo haga.

Para aquellos que son felices o algo parecido...

Cabria la pregunta, rampante, sorda como un golpe en el pecho ¿ la felicidad de hoy aguntara para mañana ?
Acaso no todo es como una fruta, no todo tiene caducidad? como ir al super y ver la fecha de expiracion? habra cosas como el yogurth que duren acaso un mes, otras como las laterias mas de un año. Pero aquellos que son felices ¿piensa que sera para siempre? He visto personas rebosantes de alegrias semanas despues con el rimel corrido, rostros hinchados, deformes por el llanto, por el insonmio, he visto huecos donde antes hubo amores, paramos desolados que antes albergaron jardines, bolsillos vacios donde solia correr el dinero, viudas que antes fueron esposas. Todo tiende a desaparecer, a desgastarse, podremos nosotros o aquellos que se sienten felices aprovechar esa etapa, correr como niños, saltar en las bancas municipales, besar arrebatadamente sin pensar, pasando por alto la idea, la cruel pregunta: ¿esta felicidad, aguantara para mañana? Cristina Peri Rossi decia: " solo los insensatos - o los no nacidos- son felices sin temor ", ¿ podremos darnos el lujo, de ser insensatos, de no pensar?


Cristina Peri Rossi es una escritora Uruguaya nacionalizada española, la frase fue tomada de su poema miedo del libro estrategias del deseo publicado por Ed. Lumen.

La recomendacion de HOY HOY HOY

El Schmûrz o los constructores de imperios

Boris Vian

Cuando se habla de teatro del absurdo lo primero quie viene a la cabeza ( bueno no a las cabezas de todos ) es Samuel Beckett, pero bueno, el fue niño bueno, muy amigo de Joyce ( aunque nunca su secretario como se dice ), ganador de vastos premios entre ellos el Formentor que compartio con Borges y el Nobel. Por el contrario Vian no corrio con la misma suerte y termino vituperado por la critica, gracias a que se hizo pasar por negro ( ya luego platicaremos sobre su maravillosa novela escupire sobre vuestra tumba) y practicamente se burlo de toda la comunidad literaria con sus mentiras. Con decirles que murio de un ataque al corazon a los 39 al ver lo que el cine habia hecho con su novela, la ya citada escupire...En fin, de que trata sera cuestion de ustedes, pero literatura mas absurda solo la de la vida real, ademas hay guiños a violencias inveteradas, xenofobias, la Gran Guerra, inconciencias y todas esas bellezas que solo la humanidad le pudo heredar a este mundo. Quise poner una foto de unos emitos porque se me figuro absurda per se, pero ademas este tema es de lo mas absurdo por no decir imbecil, empezando por lo que estos niños quieren hacer, eso de hacerse dibujitos en los brazos con cuchillos, eso de andar tristeando sin ton ni son, por favor, que vayan con un dr y que les de un prozac y luego los otros grupitos de mocosos que vieron un pedazo del club de la pelea o de historia americana X y decidieron romperles los hocicos a los emitos, que los dejen ya, no ven que con su propia miseria tienen castigo suficiente y quienes se creen estos grupos, ¿salvadores? ¿Jodie Foster en la pelicula Valiente? hombre, mejor ponganse a trabajar que buena falta le hace a este pais.

El fracaso, de quien?

He escuchado comentarios ( no pocos ) donde el fracaso de la seleccion sub23 se lo achacan a los jugadores y otros (muchos ) que quieren crucificar a Hugo Sanchez, ambos estan en lo cierto. Los jugadores son culpables, ellos juegan, tocan el balon, lo atajan, dan las patadas o dejan de hacer todo esto, pierden o ganan, en este caso, perdieron; y para irnos mas especificos, Santiago Fernandez y Angel Landin deberian ser tratados como parias y rebajados a jugar a la segunda division de Belice ( si es que existe ). En el caso de Hugo, bueno mayor arrogancia y endiosamiento no se habia visto desde los despotas y viles tiranos africanos tipo Idi amin pero el problema mayor no es su ego, porque en todo caso Jose Mourinho no seria lo exitoso que es, no, el problema es su incapacidad, su falta de experiencia su escaso talento para dirigir, para planificar, vamos, para ser tecnico de un equipo y asi no se puede ni freir un huevo, menos tener las riendas de una seleccion. Pero yo diria que el problema no se llama Hugo ni tiene la firma de los jugadores mexicanos, yo diria que los principales responsables son los directivos: Justino Campean como Presidente, Decio de Maria como Secretario General y Guillermo Cantu como encargado de selecciones nacionales. Esta santisima trinidad de señores se han dedicado a vender camisetas, partidos, imagenes como si fueran merolicos o la sangre arabe corriera por sus venas en lugar de ponerse a hacer su verdadero trabajo, es decir lo que la federacion mexicana de futbl tiene como mision en su pagina de internet: organizar, reglamentar, adminstrar, promover y difundir la practica del futbol... generando interes en la juventud..." y sobre todo hacer eso y hacerlo bien, de manera competente, honrada, productiva. Es esa trinidad la que ha dejado de hacer su trabajo y lo que ha hecho adolece de una ineptitud enorme, para que carajos sirve que la federacion reviente de dinero si el nivel futbolistico retrocede, si los jugadores mutan a unos entes temerosos, prepotentes, monetarizados, si la seleccion nacional deja de participar en torneos importantes, si se crean mares futbolisticos, vacios tecnicos, dudas, si se camina sobre años inciertos, donde selecciones como Guatemala nos pierden el respeto. Napoleon, Gengis Khan, Julio Cesar era nombres del tamaño de un continente pero eran guerros, estadistas habiles, hombres con fortaleza de dioses, por eso ganaban por eso los pueblos los respetaban no por un nombre. Despedir a Hugo, regañar a los jugadores sub23 no va a solucionar el problema de fondo, el sistema es el que esta obsoleto, vendido, leproso, asi que para quedar claros, es difinitivo, el proceso de Hugo fue un fracaso, el como entrenador es incapaz, como persona inmadura, por lo tanto debe salir, los jugadores necesitan ayuda psicologica, un fracaso de esta magnitud gesta traumas, los cuales hay que tratar con profesionales, amen de que algunos de ellos no deberian ser vueltos a llamar a seleccion alguna, pero si se quiere empezar a componer el futbol mexicano, es necesario prescindir de esta tripleta de directivos y reorganizar el consejo de presidentes de clubes, porque estos tambien tienen su parte de culpa. Baste ya de manejar el futbol como si fuera un partido politico, como si fuera un pais, digamos, un pais como Mexico.

A poco no parecen politicos o jugadores de la sub23?